Entre los muchos vicios que tengo al ver una película, está el de la identificación compulsiva de los objetos que aparecen en el encuadre. Esa exploración, lógicamente, suele aportar una información mínima o redundante. Otras veces da lugar a interpretaciones tan atrevidas como dudosas, pero cuando un objeto desperdigado por el cuadro termina diciéndonos que de inerte no tenía nada, es fascinante. Y lo es, no porque uno llegue a establecer cierta relación, sino por el hecho de que alguien se tomara la molestia de enriquecer todo aquello, respetando tanto su trabajo como al espectador. Renunciar o rebajar el interés de todos esos cacharros marginales, es despreciar un mecanismo narrativo valioso.

Hace tiempo ya escribí algo sobre esa idea. Hoy, como seguiría repitiendo casi lo mismo y para no aburrir, me limitaré a colocar un par de imágenes que me asaltaron el otro día mientras volvía a ver Cuento de verano (Conte d’été, 1996) de Eric Rohmer.

Cuento de verano. Clic para ampliar

En las imágenes vemos dos personas y dos barcos. Barcos… algo normal en un filme localizado en Dinard -en la Bretaña francesa-, tierra de marineros, lugar repleto de recuerdos que van dejando sitio a un presente enfocado al turismo. Pero estamos ante dos barcos que, en plena presentación de los protagonistas, equivalen a dos radiografías dramáticas de estos. Que exista o no intención en el cineasta carece de interés, porque el espectador siempre utilizará esos inocentes barcos en la lectura de la imagen. Los barcos están, aparecen justo en ese momento y es lo único que importa.

Su inocencia es aparente y está a punto de ser desvelada durante el interminable par de segundos que Rohmer –y/o la montadora- tarda en cambiar el plano recién abandonado por Margot que dejaba, así, el encuadre vacío. Igual que los de su admirado Murnau, aquellos que empleaba para iniciar y clausurar las secuencias y que servían, entre otras cosas, para observar con detenimiento el lugar y su contenido antes de que las personas lo invadieran reclamando “toda” nuestra atención.

La barcaza de Gaspard: a medio hacer, anodina, escorada y sin soporte inferior, en un triste blanco y negro. La fragata (?) de Margot: completa y compleja, flamígera, anclada en el soporte pero a toda vela, tricolor. Ambos cumplirán con sus roles y con sus respectivos barcos, pero como entre las grandezas de Rohmer estaba la falsa sencillez, todo terminará siendo más complicado. Tanto que uno ha pensado no pocas veces en Rohmer como continuador natural de Jacques Tourneur. En este caso concreto y por raro que parezca, de aquel extraño y maravilloso western pocas veces nombrado entre sus mejores obras: Canyon Passage (Tierra generosa, 1946).

10 comentarios para “Eric Rohmer va en barco”